VERSICIDIO.

Hoy he visto a mis poemas sufrir

pisoteados por el suelo

como hojas amarillas y naranjas de otoño,

ahogándose en charcos de espejo,

destiñéndose,

llorando las letras en el papel.

¡Por fin han sido liberados!

me los arrebató el viento

y los soltó en el patio de un colegio,

como si fueran los primeros copos

de una gran nevada

o una lluvia de perlas

de regaliz.

¡Qué entusiasmo febril

el de aquellos niños de uniforme

de rodillas raspadas

al volcar su rabia

sobre mis poemas indefensos!

Golpeados,

decapitados,

apuñalados…

la tinta de sangre

chorreaba

salpicando sus caras.

Allí se cometió

un auténtico versicidio.

¡Pequeños cabrones,

tomad mi cartera

o mi reloj,

esas hojas no valen nada!

-para nosotros no

pero para ti si-

podía oírlos pensar

mientras trituraban y devoraban mi creación,

tras la verja.

¡Os tragáis mi enfermedad,

la acabaréis vomitando

como yo!

Me doy por vencido

y retomo el camino,

abandonando a su suerte

-a mi suerte-

los poemas sin copia

de horas, lloro y sudor.

Y volviendo a casa,

cabizbajo,

recuerdo

que también yo,

a la edad de pocos años

pateé el lomo de Cristo

al salir de clase,

cuando aquella Biblia llegó a mis pies;

Nunca antes

un Dios

había llegado tan alto.